Soie

«Ceci n'est pas un roman. Ni même un récit. C'est une histoire. Elle commence avec un homme qui traverse le monde et finit avec un lac qui est là comme ça dans les journées du vent. L'homme s'appelle Hervé Joncour. Le lac on ne sait pas.On pourrait dire que c'est une histoire d'amour. Mais si c'était seulement ça ça ne vaudrait pas la peine de la raconter. Il y a aussi dans cette histoire des désirs et des souffrances de celles qu'on connaît parfaitement mais le vrai nom pour les dire on ne le trouve jamais. Et de toutes façons ce n'est pas amour. (C'est très ancien ça. Quand on n'a pas de nom pour dire les choses on se sert d'une histoire. Ca fonctionne comme ça. Depuis des siècles.). Toutes les histoires ont leur musique. Celle-ci a une musique blanche. C'est important de le dire parce que la musique blanche est une drôle de musique déconcertante quelquefois : elle se joue doucement et elle se danse lentement. Quand elle est bien jouée c'est comme si on entendait jouer le silence et ceux qui la dansent comme des dieux on les regarde et on a l'impression qu'ils ne bougent pas. C'est terriblement difficile la musique blanche.Il n'y a pas grand-chose à ajouter. Peut-être faudrait-il préciser que l'histoire se passe au XIXe siècle : juste pour que personne ne s'attende à y trouver des avions des machines à laver et des psychanalystes. Il n'y en a pas ici.Une autre fois peut-être.»