Bouillottes

La douleur. Difficile d'en parler de la douleur. De ce voile autoritaire qui vous enveloppe en douce vous anéantit plus sûrement que le plus puissant des anesthésiants ; qui fait de vous un pantin désarticulé et languissant se prenant en permanence les pieds dans les fils troublés du destin.Douleur de ma mère massacrée autant par ces incapables de médecins que par le mal mystérieux qui la diminuait jour après jour de moins en moins mère elle était de moins en moins femme à mesure qu'elle devenait patiente. Patiente. Drôle de mot. Pour ne pas dire passive. Consentante.Douleur de mon père impuissant et maladroit face au lancinant cataclysme.Douleur mienne enfin. Moi. Dont Maud avait dit que je ne savais pas aimer. Elle a sans doute raison Maud mais est-ce parce qu'on ignore l'amour qu'on repousse pour autant le chagrin ? Question sans réponse.A présent il s'agit de me secouer. Quitter mon lit et ses bouillottes tentantes. Se laisser envahir par la haine sorte de sorcière voluptueuse et irrésistible. Emerger de la confortable torpeur. Et agir. Seule cette idée me soutient maintenant. Pour qu'enfin s'inverse le cours de l'histoire et s'accomplisse ma mission régler les comptes. Engeance de la vengeance : j'en fais partie. Alors en route. Sur ma moto j'aspire l'asphalte à larges lampées libérées.Mais Dieu que c'est lourd un flingue